Há um momento em que nos descobrimos
mentirosos e inúteis, e arrependidos;
mas andamos tanto que seria impossivel
retroceder; então seguimos em frente;
mas já não mentimos, apenas seguimos;
os frágeis músculos esmurram sombras insistentes,
que nos escarnecem; partida
a taça derrama seu fel, e o sorvemos;
a embriaguez é rápida, e a prolongamos
até onde dure, e não dura muito.
Sabe o fel ao mais suave dos licores.
A excomunhãopermite avanços
por caminhos outros, outros atalhos
na noite, onde esvoaçam pássaros
pressurosos de ir-se; são as mensagens
mas não as mandamos; delas
somos apenas o invólucro, a errante
prisão, a queixa latente e inútil
como um grito na morte.
Telmo Padilha
Já um pouco triste esta poesia...
ResponderExcluirFique com Deus, menina Ziza.
Um abraço.